🌙 Mes larmes pour Gaza — confidences intimes d’un cœur qui refuse de se taire

Il y a des soirs où le monde bascule à l’intérieur de nous.
Des soirs où un simple titre d’article, une vidéo, une nouvelle annonce, suffit pour faire trembler tout ce qu’on pensait avoir déjà pleuré.

Ce soir, cela m’est arrivé. Brutalement. Sans prévenir.

J’ai appris que, malgré le pseudo cessez-le-feu, la machine de mort s’était remise en marche à Gaza.

Ou plutôt, comme je le craignais, qu'elle ne s'était jamais arrêtée.

Elle se poursuit.
Encore.
Toujours.
Implacable.

Et à ce nouveau massacre quelque chose en moi s’est effondré.
Littéralement.

Pas un effondrement silencieux, non.
Un effondrement qui fait monter les larmes avant même qu’on comprenne ce qui se passe.

Le corps qui tremble.

La respiration qui se brise.

Le cœur qui fait un mal étrange, comme s’il encaissait un coup de trop.

Ce soir, je n’ai pas seulement lu une nouvelle. J'ai... senti.
J’ai senti une extermination.
J’ai senti des vies s’éteindre.
J’ai senti des mères hurler.

Et cette sensation, quand on a un cœur qui refuse l’indifférence, elle n’est pas soutenable.

Je suis restée là, seule dans mon salon, loin des réseaux sociaux que j’ai quittés par amour pour la cause — ironie cruelle du destin — et j’ai pleuré.

Pour ces enfants qu’on massacre à Gaza.

Pour ces visages effacés.

Pour ces miettes de vie qu’on piétine comme si elles ne valaient rien, alors que pour moi rien ne compte plus qu'elles.

La question n’était pas : « Pourquoi je réagis ainsi ? »
Je sais très bien pourquoi.
C’est l’autre question, plus sourde, plus dangereuse, qui revenait :

Je me suis revue prier, écrire, interpeller, espérer.
Je me suis revue implorer les dirigeants, les puissants, Dieu lui-même.
Je me suis revue croire, à chaque fois, qu’une prise de conscience finirait par surgir.

Et ce soir… j’ai eu l’impression que ça n’avait rien changé.
Que la mort et la barbarie avaient gagné la manche.
Que Gaza se dirigeait vers son Silence.

Cette pensée-là m’a transpercée.

Parce qu’on peut tout réparer — sauf les vies fauchées.
Ceux qui sont partis ne reviendront pas.
Et cette irréversibilité-là me lacère.

Mais au milieu de ce gouffre, une autre vérité est apparue — plus discrète, mais tenace :

Témoin d’un génocide que trop veulent taire.
Témoin d’une injustice qui me tord le ventre mais que je refuse d’ignorer.
Témoin d’un monde où l’on massacre des enfants, encore et encore, et notamment à Gaza.

Cette nuit, j’ai admis ce que j'avais toujours su au fond : que mon rôle n’a jamais été de sauver seule un peuple entier.
Aucun cœur humain ne pourrait — même le plus vaste, même le plus ardent.

Mon rôle, c’est autre chose.
C’est ce qui m’a tenue debout ce soir alors que tout s’effondrait autour :

Refuser que l’horreur devienne normalité.
Refuser de me déshumaniser, de me déconnecter de mes ressentis, pour survivre.
Refuser de détourner les yeux alors que des yeux d’enfants se ferment pour toujours.

Cela ne ressuscite personne.
Cela n’arrête pas les bombes.
Mais cela maintient debout ce qui pourrait, un jour, renverser la chute.

Il y a une phrase qui m’a accompagnée dans cette tempête intérieure :

Alors oui, ce soir j’ai été dévastée.
Oui, j’ai senti l’impuissance me broyer.
Oui, j’ai eu envie de hurler.
Et je hurle encore, en silence, dans cette page.

Mais si je peux continuer une chose — une seule —
c’est d’aimer assez fort pour que mon cœur ne se ferme jamais.
C’est d’être ce témoin qui refuse l’oubli.
Cette voix minuscule mais obstinée qui dit :

Et tant qu’une seule personne refuse de consentir,
alors l’humanité n’est pas entièrement morte.
Pas encore.
Pas ce soir.

Si tu ressens toi aussi cette douleur sourde, ce mélange de compassion, de colère et d’impuissance face à ce qui se passe à Gaza, sache que tu n’es pas seul(e).
Nos cœurs sont faits pour trembler — c’est leur force, pas leur faiblesse.

Ce texte est un hommage à toutes celles et ceux qui continuent de sentir, même quand tout fait mal.
À celles et ceux qui refusent de détourner les yeux.
À celles et ceux qui portent la flamme fragile de l’humanité entre leurs mains.

Parce que tant que quelqu’un veille,
tant qu’une seule conscience refuse l’indifférence,
alors l’histoire n’est pas terminée.